Tras un telón de niebla
surge la silueta de Jack.
Por las calles de Londres
la muerte ha salido a pasear.
Sólo la cálida luz
presa en cada candil,
se ha atrevido a plantarle
cara a la noche,
a la noche.
Bajo el sombrero brillan
unos ojos sin compasión,
que escrutan en la sombra
con la calma del cazador.
El eco de sus pasos
inunda el callejón
donde una prostituta
espera confiada,
confiada.
Dentro del bolsillo interior
palpa el mango de su puñal.
Contiene la respiración
mientras se acerca por detrás.
Un destello rasga el tendón
de la noche salvaje
y de la espesa oscuridad
fluye densa la sangre.
Vencido ante un impulso atroz
volverá a entregarse,
sumiso y feroz, a la barbarie.
Ve con cuidado,
no hay salvación
bajo el cuchillo
de Jack el Destripador.
Las sombras se dilatan
mientras dura el baile infernal,
movidas por el ritmo
que marca la mano de Jack.
El filo rasga el vientre
con firmeza y precisión.
Rompe la carne con
pulso de cirujano,
cirujano.
Buceando con sus manos
en un mar de entrañas y piel,
obtiene su trofeo
y alimenta su ego con él.
En Whitechapel la muerte
viste traje de tweed.
Y sólo calmará sus ansias
con tu sangre,
con tu sangre
Los órganos, sin remisión,
ceden a la hoja de metal
abriéndose como una flor
al cordial sol primaveral.
Un destello rasga el tendón
de la noche salvaje
y de la espesa oscuridad
fluye densa la sangre.
Vencido ante un impulso atroz
volverá a entregarse,
sumiso y feroz, a la barbarie.
Ve con cuidado,
no hay salvación
bajo el cuchillo
de Jack el Destripador.
El cuerpo yace destrozado
ante el destripador
como un pelele descosido
en un mar bermellón.
Y contemplando con orgullo su obra
limpia su puñal.
Y con paso decidido
y gesto distinguido
abandona el cuerpo
y se pierde en la oscuridad.
Un destello rasga el tendón
de la noche salvaje
y de la espesa oscuridad
fluye densa la sangre.
Vencido ante un impulso atroz
volverá a entregarse,
sumiso y feroz, a la barbarie.
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